El uniforme de la abuela

Deténte enemigo

Hombres huecos

  Somos los hombres huecos Somos los hombres rellenos Inclinados unos con otros La cabeza llena de paja. ¡Pobres! Nuestras voces secas, cuando Susurramos juntos Son suaves y sin sentido Como el viento sobre el pasto seco O pies de ratas sobre vidrio roto En nuestra bodega seca Figura sin forma, sombra sin color, Fuerza
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Prisión

Una puerta no cerrada en la prision de la identidad. Lleva a un patio enrejado. (Dr. Cirrus)

Teclas mudas

  Con las teclas mudas del piano, con las letras mudas de la lengua- las h solitarias las invisibles vocales del eslavo (Smrt -muerte- tiene dos íes ocultas) los guiones, los paréntesis, los acentos cincunflejos sin sus consonantes- escribió con tinta de agua sobre papel secante. ¿El resultado? Esos «phhhhhh» y «fffmmm» esos «pfhl» y
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Olvido bajo la escalera

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